Un jardin, à l’aube. La lumière hésite encore entre la nuit et le jour. Une femme est agenouillée près d’un rosier — ses mains dans la terre, les yeux fermés. Une autre arrive doucement, une plume et un parchemin sous le bras. Elle s’arrête en la voyant. Elle reconnaît quelque chose dans cette façon d’être…

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Amsterdam, 1670. Un homme dans une petite chambre poussiéreuse polit une lentille près de la fenêtre. Dehors, la pluie. Soudain, sans explication, une femme est assise en face de lui. Elle sent le cèdre et la terre mouillée. Elle n’a pas l’air surprise. La femme : Tu passes beaucoup de temps à l’intérieur. Spinoza :…

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Il est dit que certains enfants, lorsque le monde devient trop lourd, découvrent seuls une magie étrange : la magie de la douleur choisie. Car une douleur que l’on choisit, on peut la tenir. On peut en connaître le début et la fin. Elle a des bords, une forme, un nom. Et tant qu’on la…

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